Sopa de Letras

A noite passada

2006-07-24T20:36:00.000+01:00

A noite passada acordei com o teu beijo
descias o Douro e eu fui esperar-te ao Tejo
vinhas numa barca que não vi passar
corri pela margem até à beira do mar
até que te vi num castelo de areia
cantavas "sou gaivota e fui sereia"
ri-me de ti "então porque não voas?"
e então tu olhaste
depois sorriste
abriste a janela e voaste

A noite passada fui passear no mar
a viola irmã cuidou de me arrastar
chegado ao mar alto abriu-se em dois o mundo
olhei para baixo dormias lá no fundo
faltou-me o pé senti que me afundava
por entre as algas teu cabelo boiava
a lua cheia escureceu nas águas
e então falámos
e então dissemos
aqui vivemos muitos anos

A noite passada um paredão ruiu
pela fresta aberta o meu peito fugiu
estavas do outro lado a tricotar janelas
vias-me em segredo ao debruçar-te nelas
cheguei-me a ti disse baixinho "olá",
toquei-te no ombro e a marca ficou lá
o sol inteiro caiu entre os montes
e então olhaste
depois sorriste
disseste "ainda bem que voltaste"

de Sérgio Godinho
in "Pré-histórias", 1972

PARA TI, AQUI, ALI, NO MUNDO

2006-07-09T23:19:00.000+01:00

A viagem prossegue, indeterminada, sem rumo.
Desfrutando a paisagem, vivendo o momento.
Para quê pressas, riscos, sobressaltos?
Para quê trocar o dia pela noite!
Se dormimos sozinhos...

A pouco e pouco te encontro
E teu fascínio vai em mim crescendo,
Substituindo alguém que me não merece,
com quem viajei depressa mas pouco,
Secretos amores, marcantes, só meus.

Mas de ti tal não direi
já que espero mais, muito e bastante.
Certo estou de que comigo estarás.
Diferente és, das outras iguais.
Contigo estarei enquanto quizeres.

Mas forçando o caminho o fim chegará
E tudo o que é belo se torna rotina
Sim, o Mundo não acaba hoje.
MAS VIVEREMOS AMANHÃ?

in Fragmentos, edição do autor
o autor assina simplesmente EU

UMA HISTÓRIA VULGAR

2006-06-18T20:41:00.000+01:00

Ouvir a tua voz, outrora, era o bastante
Para sentir, enfim, justificada, a vida;
E supor que podia, a partir desse instante,
Abrir, impunemente, ao mundo, confiante,
Minh'alma enternecida.

Fitar o teu olhar, era um deslumbramento,.
Que me transfigurava e me fazia crer
Que depois de viver, na terra, esse momento,
-- Sereno, como após o extremo sacramento --,
Já podia morrer.

Premia as tuas mãos nas minhas e dizia,
Com profunda emoção: -- É só por ti que existo!
-- Como foi isto, amor? Do nosso olhar, um dia,
Caiu neve no fogo em que a minh'alma ardia...
Amor, como foi isto?!

Passas por mim, agora, e nada me insinua
Ser a tua presença o derradeiro elo
Que me prendia à vida. -- E a vida continua!
E tudo, como outrora, (o sol, o mar, a lua...)
Mesmo sem ti, é belo!

Como havemos de ter, nos outros, confiança?
Que humano sentimento a nossa fé merece?
De que servem, na vida, os ideais e a esperança,
Se o próprio Amor, -- como os brinquedos, em criança --,
Tão cedo, para nós, perde o encanto e esquece?!

de Carlos Queirós

O POEMA ORIGINAL

2006-05-28T21:01:00.000+01:00

Original é o poeta
que se origina a si mesmo
que numa sílaba é seta
noutra espasmo ou cataclismo
o que se atira ao poema
como se fosse ao abismo
e faz um filho às palavras
na cama do romantismo.
Original é o poeta
capaz de escrever em sismo.

Original é o poeta
de origem clara e comum
que sendo de toda a parte
não é de lugar algum.
O que gera a própria arte
na força de ser só um
por todos a quem a sorte
faz devorar em jejum.
Original é o poeta
que de todos for só um.

Original é o poeta
expulso do paraíso
por saber compreender
o que é o choro e o riso;
aquele que desce à rua
bebe copos quebra nozes
e ferra em quem tem juízo
versos brancos e ferozes.
Original é o poeta
que é gato de sete vozes.

Original é o poeta
que chega ao despudor
de escrever todos os dias
como se fizesse amor.

Esse que despe a poesia
como se fosse mulher
e nela emprenha a alegria
de ser um homem qualquer.

Ary dos Santos

Há palavras que nos beijam

2006-05-21T21:53:00.000+01:00

Há palavras que nos beijam
Como se tivessem boca,
Palavras de amor, de esperança,
De imenso amor, de esperança louca.

Palavras nuas que beijas
Quando a noite perde o rosto,
Palavras que se recusam
Aos muros do teu desgosto.

De repente coloridas
Entre palavras sem cor,
Esperadas, inesperadas
Como a poesia ou o amor.

(O nome de quem se ama
Letra a letra revelado
No mármore distraído,
No papel abandonado)

Palavras que nos transportam
Aonde a noite é mais forte,
Ao silêncio dos amantes
Abraçados contra a morte.

Alexandre O'Neill

Cantiga de Abril

2006-05-14T22:49:00.000+01:00

Às Forças Armadas e ao povo de Portugal
"Não hei-de morrer sem saber qual a cor da liberdade"
Jorge de Sena

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Quase, quase cinqüenta anos reinaram neste país,
e conta de tantos danos, de tantos crimes e enganos,
chegava até à raíz.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Tantos morreram sem ver o dia do despertar!
Tantos sem poder saber com que letras escrever,
com que palavras gritar!

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Essa paz de cemitério toda prisão ou censura.
e o poder feito galdério, sem limite e sem cautério,
todo embófia e sinecura.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Esses ricos sem vergonha,
esses pobres sem futuro,
essa emigração medonha,
e a tristeza uma peçonha
envenenando o ar puro.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Essas guerra de além-mar
gastando as armas e a gente,
esse morrer e matar sem sinal
de se acabar por política demente.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Esse perder-se no mundo o nome de Portugal,
essa amargura sem fundo,
só miséria sem segundo,
só desespero fatal.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Quase, quase cinquenta anos durou esta eternidade,
numa sombra de gusanos
e em negócios de ciganos,
entre mentira e maldade.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

Saem tanques para a rua,
sai o povo logo atrás:
estala enfim, altiva e nua,
com força que não recua,
a verdade mais veraz.

Qual a cor da liberdade?
É verde, verde e vermelha.

26/28? de Abril de 1974

MULHERES

2006-05-07T21:46:00.000+01:00

As minhas três irmãs estão sentadas
sobre rochas de obsidiana preta.
Pela primeira vez, a esta luz, consigo ver quem são.

A minha primeira irmã está a coser o fato para a procissão.
Vai vestida de Senhora Transparente
e todos os seus nervos estarão à vista.

A minha segunda irmã também está a coser
sobre a ferida do peito, que nunca cicatrizou completamente.
Espera, enfim, aliviar este aperto no coração.

A minha terceira irmã está a contemplar
uma crosta vermelho-escura que a ocidente se estende ao longe sobre o mar.
Tem as meias rotas mas é formosa.

de Adrienne Rich
Tradução de Margarida Vale de Gato.

A essência do éter

2006-05-02T23:25:00.000+01:00

Numa edição especial do Sem Rumo e Dose Dupla, com a companhia de José Carlos Tinoco, a música fundiu-se à palavra e foram vários os momentos de elevação dos sentidos.
Entre as muitas escolhas possiveis, seleccionei um poema lido por mim e outro pela Cláudia.
Espero que apreciem a selecção.

Belo é quem o bem pratica
Provérbio português

Não quero propósito nenhum sem propósito, Kant
Não quero propositada no belo
Tamanha falta de propósito.
Talvez seja vício de pensamento, mas, Kant
Sempre do belo esperei algum propósito
Por exemplo ser bom.
Erro de cálculo meu, com certeza, Kant
Mas que de bom seria se o belo fosse bom
Ou que algum belo do bom viesse.
Mas nada de bom do belo vem
A não ser belo e belo partir
Assim desinteressada
E despropositadamente, Kant

Daniel Jonas
In “Os fantasmas Inquilinos”

EU MORRIA DE TI

Eu morria de ti
Mas tu eras o meu viver

Tu ias comigo
Tu cantavas em mim
Quando percorri as ruas
Sem nenhum destino
Tu ias comigo
Tu cantavas em mim

Tu convidavas os pardais apaixonados do meio das árvores
Para a manhã da janela
Quando a noite se embaciava
Quando a noite não acabava
Tu convidavas os pardais apaixonados do meio das árvores
Para a manhã da janela.

Tu davas as tuas mãos
Tu davas o teu olhar
Tu davas o teu carinho
Quando eu tinha fome
Tu davas a tua vida
Tu eras generoso como a luz
Tu vinhas ao nosso beco com as tuas luzes
Tu vinhas com as tuas luzes
Quando as crianças partiam
E as pétalas das acácias adormeciam
E eu ficava sozinha no espelho
Tu vinhas com as tuas luzes…
Tu colhias as pétalas
E cobria as minhas madeixas
Quando as minhas madeixas tremiam de desejo
Tu colhias as pétalas

Tu encostavas o teu rosto
À inquietude do meu peito
Quando eu
Não tinha mais nada para dizer
Tu encostavas o teu rosto
À inquietude do meu peito
E escutavas
O meu sangue que corria
A minha paixão lacrimejante que eu morria

Tu ouvias –me
Mas não me ouvias

Forugh Farrokhazad traduzido por Mohsen Rostami-
In “Águas Furtadas” – Núcleo de Jornalismo Académico do Porto

2006-04-23T20:30:00.000+01:00

Hoje, noite de Abril sem lua,
A minha rua
É outra rua.

Talvez por ser mais que nenhuma escura
E bailar o vento leste,
A noite de hoje veste
As coisas conhecidas de aventura.

Uma rua nova destruiu a rua do costume.
Como se sempre nela houvesse este perfume
De Vento leste e Primavera,
A sombra dos muros espera
Alguém que ela conhece.
E às vezes o silêncio estremece
Como se fosse a hora de passar alguém
Que só hoje não vem.

Sophia de Mello Breyner Andresen
in "Ao Porto - Colectânea de poesia sobre o Porto"

QUEM SABE

2006-04-16T23:27:00.000+01:00

Importas-te muito que Deus exista?
Importas-te muito que uma névoa te desenhe o destino?
Que as tuas orações necessitem de um interlocutor?
Que o grande criador possa ser o grande injusto?
Que os torturadores possam ser filhos de Deus?
Que se tenha que amar a Deus sobre todas as coisas e não sobre os próximos e próximas?
Já pensaste que amar o Deus intangível produz um sofrimento tangível e que amar um corpo de rapariga que se pode tocar produz em troca um prazer quase infinito?
Por acaso acreditar em Deus apaga-te o prazer humano?
Terá Deus sentido prazer ao criar Eva?
Terá Adão sentido prazer quando inventou Deus?
Por acaso Deus ajuda-te quando o teu corpo sofre?
Ou não é sequer uma anestesia fiável?
Importas-te que Deus exista? Ou não?
A sua não existência será para ti uma catástrofe mais terrível que a morte pura e dura?
Importar-te-á descobrir que Deus existe mas que está imerso no centro de nada?
Importar-te-á que desde o centro de nada se ignore tudo e em consequência nada conte?
Importar-te – ia a presunção de que se bem tu existas Deus quem sabe?

MÁRIO BENEDETTI

Às vezes as coisas dentro de nós

2006-04-09T20:33:00.000+01:00

O que nos chama para dentro de nós mesmos
é uma vaga de luz, um pavio, uma sombra incerta.
Qualquer coisa que nos muda a escala do olhar
e nos torna piedosos, como quem já tem fé.
Nós que tivemos a vagarosa alegria repartida
pelo movimento, pela forma, pelo nome,
voltamos ao zero irradiante, ao ver
o que foi grande, o que foi pequeno, aliás
o que não tem tamanho, mas está agora
engrandecido dentro do novo olhar.

Para Maria de Lourdes Pintasilgo
em breve homenagem

Fiama Hassa Pais Brandão

Segundo dos poemas de infância

2006-04-02T20:33:00.000+01:00

Quando foi que demorei os olhos
sobre os seios nascendo debaixo das blusas,
das raparigas que vinham, à tarde, brincar comigo?...
... Como nasci poeta,
devia ter sido muito antes que as mães se apercebecem disso
e fizessem mais largas as blusas para as suas meninas.
Quando, não sei ao certo.

Mas a história dos peitos, debaixo das blusas,
foi um grande mistério.
Tão grande que eu corria até ao cansaço.
E jogava pedradas a coisas impossíveis de tocar,
como sejam os pássaros quando passam voando.

E desafiava,
sem razão aparente,
rapazes muito mais velhos e fortes!
E uma vez,
de cima de um telhado,
joguei uma pedrada tão certeira
que levou o chapéu do Senhor Administrador!
Em toda a vila,
se falou logo num caso de política;
o Senhor Administrador mandou vir da cidade uma pistola,
que mostrava, nos cafés, a quem a queria ver;
e os do partido contrário
deixaram crescer o musgo nos telhados
com medo daquela raiva de tiros para o céu...

Tal era o mistério dos seios nascendo debaixo das blusas!

Manuel da Fonseca

Teatro das Ilusões

2006-03-26T20:41:00.000+01:00

No teatro das ilusões
Expressamos risos e dores
A luz dos refletores
Ensaiamos dramas e comédias
Fatos comoventes
Realidade repleta de sonhos e fantasias
Resgatamos a pureza
E expressão das coisas
Vivenciadas no trama do dia-a-dia.
Na mais pura ilusão
Representamos o drama da própria vida.

de Cristiane B Medina

Porque amanhã é dia mundial do teatro, este poema singelo a apelar à simplicidade do Teatro.

Regresso do Sopa de Letras

2006-03-21T21:21:00.000Z

Com um sorriso nos lábios, extenuado pelo objectivo de ter o blog pronto neste dia em que se comemora a Poesia, este vosso copista ressuscita o Sopa de Letras para semanalmente trazer a este canto de leitura uma pérola da escrita (poesia ou não).

Como devem ter verificado o Sopa de Letras traz agora incluido o genérico que abre a leitura do poema todos os Domingos na Xl-FM pelas 20:20h. (Se estiver a maçar basta clicar sobre o pause). Esta é uma das novidades que vos queria trazer neste novo ciclo do Blog. Sempre que o tempo o permitir, irei dedicar-me à actualização do mesmo, seja com novas funcionalidades, seja com links para imprescindivel consulta do mundo das Artes.

Antes de publicar o poema de hoje, não posso deixar de agradecer a todos quanto visitam este Blog e à Cláudia que pesquisa, coordena, critica e apaixona-se por cada um dos poemas que me traz para leitura. Uma palavra final ainda para o Rui Estevão que embora ande com o nome do Blog trocado foi uma alavanca para a actualização do Sopa de Letras.

Hora

Sinto que hoje novamente embarco
Para as grandes aventuras,
Passam no ar palavras obscuras
E o meu desejo canta --- por isso marco
Nos meus sentidos a imagem desta hora.

Sonoro e profundo
Aquele mundo
Que eu sonhara e perdera
Espera
O peso dos meus gestos.

E dormem mil gestos nos meus dedos.

Desligadas dos círculos funestos
Das mentiras alheias,
Finalmente solitárias,
As minhas mãos estão cheias
De expectativa e de segredos
Como os negros arvoredos
Que baloiçam na noite murmurando.

Ao longe por mim oiço chamando
A voz das coisas que eu sei amar.

E de novo caminho para o mar.

Sophia de Mello Breyner Andresen
julgo ser desnecessário justificar a escolha neste dia de Poesia

Inicio de Obras

2006-03-07T22:05:00.000Z

Após inumeras indecisões e consequentemente atraso na actualização do Sopa de Letras, finalmente tomei a resolução de renovar o Blog.

Brevemente, o Sopa de Letras vai surgir com nova roupagem, com uma selecção dos poemas que foram sendo ditos no Dose Dupla e que aqui não foram publicados, e claro com a semanal publicação dos poemas (ou outras formas de encantamento literário).

Fiquem atentos, pois vai valer a pena.

Um grande Abraço, e (sem citar potenciais patrocinadores)

Até já

(a lindissima e original Remington)

Amo…

2005-07-17T20:59:00.000+01:00

Posso dizer que o êxtase do vinho
ou do comboio ou do cavalo rápido
me sabem bem e os amo Amo as coisas
Amo o lupanar o alaúde e o mar

Amo os fogos –fátuos
E as virgens fátuas
Amo os leques
E os pavões reais

Amo aquilo que arde
o que voa e se abre
o que enlouquece e cresce
o que salta e se move
aquilo que bebe os ventos
e é musica e contacto
o que é vasto e é casto
o que é milagre e perigo
e se espreguiça e respira
e viaja por capricho

Amo viajar descalço

“Doze nós numa corda”
Antologia organizada por Herberto Helder

Pela luz dos olhos teus

2005-07-10T21:03:00.000+01:00

Quando a luz dos olhos meus
E a luz dos olhos teus
Resolvem se encontrar
Ai que bom que isso é meu Deus

Que frio que me dá o encontro desse olhar
Mas se a luz dos olhos teus
Resiste aos olhos meus só p'ra me provocar
Meu amor, juro por Deus me sinto incendiar
Meu amor, juro por Deus
Que a luz dos olhos meus já não pode esperar

Quero a luz dos olhos meus
Na luz dos olhos teus sem mais lará-lará
Pela luz dos olhos teus
Eu acho meu amor que só se pode achar
Que a luz dos olhos meus precisa se casar.

Vinicius de Moraes

On The Road

2005-06-29T00:46:00.000+01:00

Mais uma vez, António Albuquerque e Rui Vieira saem em Dose Dupla para animar a noite. Desta vez, o local escolhido é o bar JD em Espinho (junto à Câmara) e gostavamos de contar com a tua presença.

Os livros

2005-06-26T21:37:00.000+01:00

Os livros virão ter a minha casa
Pelo nocturno vale
Pelos caminhos breves
Pelas sendas de azul
Pelas florestas ao longe
Os livros virão ter junto de mim.

Abro-os numa página
Uma página ao acaso
Lá dentro os teus olhos
Vão olhar-me de frente
Uma página adiante
Ou duas para trás
Hão de ter teus cabelos
Enrolando nos meus.
Uma página em branco
É a tua boca agreste
Como num sobressalto.

Os livros virão ter a minha casa
Mas em cada livro aberto
Em cada letra lida
És sempre tu que estás
Tal como em cada casa
Em cada rua à chuva
Cada montra olhada
Cada dia a dia
É teu corpo que sonho
Teu olhar magoado
Tua voz que cantava
A linha dos teus joelhos
Sobrepondo-se ao mar.

E nesses livros todos
Que me enchem as estantes
Nas suas gravuras secas
Suas letras esguias
Nas palavras que formam
O idioma é só um
A frase diz o mesmo
Só tu saberias
Traduzi-las para mim.

Os livros virão ter a minha casa
De uma qualquer maneira
Talvez pelo correio
Ou por alguém que os traga
Mas eu não saberei lê-los
Nem os seus dizeres se voltam
Para os meus olhos cegos
Desde que tu partiste.

Mas os livros ficarão
Para sempre guardados
Nesse lugar a que chamo
A minha casa.

in "Hotel Spleen"
Bernardo Pinto de Almeida

Não Sei

2005-06-19T20:31:00.000+01:00

Não sei porque diabo escolheste
Janeiro para morrer: a terra está tão fria.

É muito tarde para as lentas
narrativas do coração,
o vento continua
a tarefa das folhas:
cobre o chão de esquecimento.

Eu sei: tu querias durar.

Pelo menos durar tanto como o tronco
da oliveira que teu avô
tinha no quintal.
Paciência, querido, também Mozart morreu.

Só a morte é imortal.

Eugénio de Andrade
in Poesia, p. 540, Fundação Eugénio de Andrade, 2000

P.S. Nesta homenagem ao Poeta, junto a mágoa pelo companheiro da sueca que também esta semana perdi.

Entrei no café com um rio na algibeira

2005-06-12T20:38:00.000+01:00

Entrei no café com um rio na algibeira
e pu-lo no chão,
a vê-lo correr
da imaginação...

A seguir, tirei do bolso do colete
nuvens e estrelas
e estendi um tapete
de flores
a concebê-las.

Depois, encostado à mesa,
tirei da boca um pássaro a cantar
e enfeitei com ele a Natureza
das árvores em torno
a cheirarem ao luar
que eu imagino.

E agora aqui estou a ouvir
A melodia sem contorno
Deste acaso de existir
-onde só procuro a Beleza
para me iludir
dum destino.

José Gomes Ferreira

Tragedia

2005-06-05T21:06:00.000+01:00

Foi para a escola e aprendeu a ler
e as quatro operações, de cor e salteado.

Era um menino triste:
nunca brincou no largo.

Depois, foi para a loja e pôs a uso
aquilo que aprendeu
- vagaroso e sério,
sem um engano
sem um sorriso.

Depois, o pai morreu
como estava previsto.
E o Senhor António
(tão novinho e já era o "Senhor António"...)
ficou dono da loja e chefe de família...

Envelheceu, casou, teve meninos,
tudo como quem soma ou faz multiplicação!...

E quando o mais velhinho
já sabia contar, ler, escrever,
o Senhor António deu balanço à vida:
tinha setenta anos, um nome respeitado...
- que mais podia querer?

Por isso,
num meio-dia de Verão
sentiu-se mal.
Decentemente abriu os braços
e disse: - Vou morrer.
E morreu!, morreu de congestão!...

Manuel da Fonseca

Amigo

2005-05-29T20:28:00.000+01:00

Mal nos conhecemos
Inaugurámos a palavra amigo!

Amigo é um sorriso
De boca em boca,
Um olhar bem limpo,
Uma casa, mesmo modesta, que se oferece.

Um coração pronto a pulsar
Na nossa mão!

Amigo (recordam-se, vocês aí, Escrupulosos detritos?)
Amigo é o contrário de inimigo!

Amigo é o erro corrigido,
Não o erro perseguido, explorado.
É a verdade partilhada, praticada.

Amigo é a solidão derrotada!

Amigo é uma grande tarefa,
Um trabalho sem fim,
Um espaço útil, um tempo fértil,
Amigo vai ser, é já uma grande festa!

Alexandre O'Neill, No Reino da Dinamarca

P.S. O poema de hoje e dedicado ao Amigo e Companheiro do Dose Dupla Antonio Albuquerque

Um tributo a Ian Curtis

2005-05-23T21:07:00.000+01:00

Para assinalar o 25º aniversário da morte de Ian Curtis recupero esta visão de
"Love Will Tear Us Apart"

Fica aqui perto. Da esquerda para a direita, a imagem, sem legenda, lê-se. Perto, lê-se demorada, e íntima: é a figura de um amante.
Banham os dez dedos das mãos quatrocentas mil sílabas, e em tudo tocam, agora que o corpo se deixou de encontrar, se deixou procurar. Procura.
As noites nunca são tão escuras quando os homens conseguem esquecer tudo o que
aprenderam, faltar a tudo o que prometeram, trair tudo quanto acreditaram, só pelo
primeiro cetim de um beijo, nesse sabor doido de boca. Depois, os amantes partem sempre, deixando, sem vida, tudo aquilo que amaram. Partem sempre.
E o que fica, fica perto, dói, não se separa ou atenua - adoece simplesmente, ensinando a quem sente, o prazer terrivel da mágoa, a ininterrupta saudade do que nem sequer foi alegria - uma espécie, enfim, de amor. Numa espécie de corpo que ficou sozinho.

por Miguel Esteves Cardoso (outro génio, felizmente vivo)
in ESCRÍTICA POP, p. 345, Assírio e Alvim

Como sugestão para os mais curiosos sobre a grande veia criadora de Ian Curtis, recomendo a consulta de http://www.iancurtis.org/

O Portugal futuro

2005-05-15T19:24:00.000+01:00

O portugal futuro é um país
aonde o puro pássaro é possível
e sobre o leito negro do asfalto da estrada
as profundas crianças desenharão a giz
esse peixe da infância que vem na enxurrada
e me parece que se chama sável
Mas desenhem elas o que desenharem
é essa a forma do meu país e
chamem elas o que lhe chamarem
portugal será e lá serei feliz
Poderá ser pequeno como este
ter a oeste o mar e a espanha a leste
tudo nele será novo desde os ramos à raiz
À sombra dos plátanos as crianças dançarão
e na avenida que houver à beira-mar
pode o tempo mudar será verão
Gostaria de ouvir as horas do relógio da matriz
mas isso era o passado e podia ser duro
edificar sobre ele o portugal futuro

de Ruy Belo
in "Os poemas da minha vida", Mário Soares
Edições Público, 2005